NARRADOR

COSAS

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 30 Nov 2009 02:51:00 +0000

Un hombre que está haciendo “cosas” es alguien que no tiene interés en revelar la naturaleza de esas cosas. Ni al que husmea movido por la curiosidad, ni al que guarda silencio por discreción ni a ninguna otra persona. Hay gente que lo entiende de inmediato y desiste de su voluntad indagatoria, y gente que no. Habitamos un mundo abundante en acciones y reacciones, y estar preparado para lidiar con la diversidad es una actitud prudente. Uno nunca sabe si de un momento a otro no puede ocurrir una desgracia similar a la de ese pobre vigilante que vivía en aquel pueblo pequeño del interior del país, y que acabó por ganarse una notoriedad que jamás había promovido.

“Cosas”. Esa solía ser la única respuesta del vigilante Abeijón frente a las molestas indagaciones del oficinista jubilado Verdirame. Los dos hombres eran vecinos en un barrio popular construido en los tiempos en que la desvergüenza y la culpa sostenían una batalla pareja en la mente de los gobernantes, y si bien habían logrado edificar una relación cordial, entre ellos no existía ni rastro de esa intimidad tan amena que se forja con la proximidad.

La existencia del vigilante Abeijón transcurría pacífica entre unas reposadas rondas de patrullaje nocturno y un misterioso claustro diurno. El hombre cumplía sus obligaciones con método, y guardaba su mundo privado con autoridad. Su conducta no era digna de elogios ni pasible de reproches, motivo por el cual gozaba, en algún punto, de una cierta condición de invisibilidad que le satisfacía.

Por otra parte, el retiro de la actividad había transformado la vida del oficinista jubilado Verdirame en una madeja de sucesos irrelevantes y entrelazados sin un propósito definido por alguien que no era él, y que según su opinión, estaba determinado a sumergirlo en el monótono devenir de las instancias preliminares de la muerte. Y no siendo las visitas de su hija y sus dos nietos lo bastante frecuentes como para cubrir su necesidad de interacción social, no tardó demasiado en posar la mirada sobre los curiosos hábitos de su vecino.

Horas enteras dedicaba el oficinista jubilado Verdirame al estudio de las rutinas del vigilante Abeijón, y como las mismas guardaban una simetría rayana con la perfección, le resultó muy sencillo llevar a cabo sus averiguaciones.

Las costumbres de su vecino tenían, como dijimos, mucho de rutina y muy poco de improvisación. Jamás ponía un pie fuera de su casa sin un motivo válido, y cuando lo hacía, no se alejaba más de veinte o treinta pasos. Solo su trabajo como vigilante alentaba en él cierta voluntad -por cierto bastante precaria- de exploración, pero eso ocurría de noche, así que mal podía satisfacer la curiosidad del oficinista Verdirame.

Los dos personajes coincidían en la vereda para llevar a cabo labores domésticas tan penosas como estériles, y esos breves instantes eran aprovechados por el oficinista para practicar sus indagaciones debidamente camufladas. Sin embargo, con la persistencia de la palabra “cosas” como único eje de las conversaciones, comenzó a extraviar la razón.

Una tarde calurosa de verano, el oficinista jubilado Verdirame concibió por fin la semilla de lo que más tarde se convertiría en un ambicioso –aunque irresponsable- plan orientado a materializar una irrupción subrepticia en el inmueble del vigilante Abeijón.

La operación se ejecutó en la hora más temprana de la primera noche sin luna. El oficinista jubilado Verdirame forzó una ventana de la cocina que tenía un cristal roto, y sin mayores inconvenientes se escabulló hasta el living comedor del vigilante Abeijón. La habitación, al igual que el resto de la casa, estaba completamente desierta. El vigilante no tenía mesas, ni sillas, ni estufas, ni pinturas, ni lámparas, ni ninguna otra cosa mueble que pudiera ser considerada de alguna utilidad en el hogar. Nada.

Es difícil explicar el grado de estupefacción del oficinista jubilado Verdirame al encontrarse con algo tan extraño e inesperado como aquel interior sin amueblar. Solo es dable aclarar que gastó el resto de la noche en la búsqueda infructuosa de algún pasadizo secreto que lo condujera al verdadero living comedor de su vecino.

De pronto, el rumor de las llaves en el cerrojo le devolvió algo de la cordura que había extraviado. Era el vigilante Abeijón, armado con su bastón y su pistola nueve milímetros. Parco, firme e impredecible. Amenazante, aunque asistido por la ley y la razón.

“¿Qué hace usted aquí adentro?”, le preguntó el dueño de casa a una sombra apenas visible en un rincón de su cocina sin artefactos.

El oficinista jubilado Verdirame estuvo a punto de contestarle con la palabra “cosas”, pero el vigilante Abeijón, no tan afecto a las indagaciones, le disparó tres veces.

La sombra del muerto vistió la habitación hasta que los primeros rayos del sol se filtraron a través el cristal roto. Luego se desvaneció dejando a la vista las facciones tiesas del oficinista jubilado Verdirame, que aún conservaba su clásico semblante indagatorio.

FIN

SELVA

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 23 Nov 2009 19:08:00 +0000

A punto de consumar su desnudez, Selva lanzó una mirada que supo hallar a Jacinto entre los torsos sudorosos que alentaban el desenlace.

De pronto, un haz de luz rojiza se abrió camino desde un punto difuso en el cielorraso y dibujó un círculo en el centro del escenario, justo alrededor de la bailarina. La hora había llegado.

Los amigos del joven enloquecieron, y ella respondió a sus desbordes con un delicado contoneo de caderas. Veloz. Diligente. Profesional.

Con la caída de la última prenda Jacinto cerró los ojos, aunque no pudo evitar que los gritos de la afición se filtraran en lo profundo su mente.

Cuando cesó el murmullo intentó distinguir sus curvas entre la bruma, pero la oscuridad lo hizo imposible.

“¿Cómo estuvo?”, le preguntó a Rafael.

El muchacho -talvez a causa de un repentino arranque de lucidez- supo leer la desesperación en el rostro de su amigo, y entonces midió el alcance de sus palabras.

“Sensual, como cada noche”, respondió.

“Un día de estos la vengo a buscar y desaparecemos para siempre”, agregó Jacinto como intentando justificarse.

“Seguro”, concedió Rafael.

Entonces apuraron sus tragos y se fueron en silencio. Más o menos conformes.

FIN

LA HOGUERA DE LOS ESPECTROS

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Fri, 13 Nov 2009 18:17:00 +0000

La muerte va con nosotros desde que nacemos, y sin embargo nunca acabamos de acostumbrarnos a su compañía. Me siento sobre la arena helada, tomo una antorcha y la arrojo con fuerza al corazón de hojas secas oculto bajo los leños. Los espectros se agrupan en torno del fuego y calientan sus huesos debajo de los harapos humeantes, insinuando un tácito acuerdo con mi presencia. Entretanto el mar guarda una distancia prudente.

Algunas sombras se arriman convocadas por la hoguera, buscando cobijarse entre el viento y la llovizna. Apenas se distinguen en la oscuridad. La hueste espectral se apiña al oír más pisadas en el lodo. Hablan con susurros y devoran los mendrugos mientras contemplan el oscilar nervioso de las lenguas de fuego.

La noche confirma su amenaza arrojando relámpagos que permiten distinguir la procesión de ánimas que deambula por la playa. Los espectros me observan con recelo; tensos, inquietos. Algunos se alejan hacia el pinar, aunque el sitio que vacían se cubre con nuevas presencias que recogen las migajas perdidas en el viento.

Gotas pesadas acallan los graznidos de las gaviotas. Los más obstinados resisten farfullando entre las chispas de un fuego aún vigoroso, pero la mayoría adivina un sendero seguro hacia el bosque.

Muy pronto me quedo solo entre los restos de mi hoguera derrotada. Los espectros, revueltos en tropel, se pierden detrás de los médanos castigados por la tormenta.

Una anciana de contornos decrépitos regresa de las tinieblas siguiendo su propia huella. Me observa en detalle, y así se queda, inmóvil, apenas iluminada por los leños rojizos a punto de expirar.

De pronto se revuelve y extrae una mortaja de lo profundo de sus harapos. Es blanca, cosida a mano. Una suerte de ofrenda, asumo. Luego la deposita en el suelo y regresa al bosque.

Entonces el fuego se extingue, finalmente. Y dejo de sentir su vigor en mi cuerpo. Y ya no estoy mojado.

FIN

EL HOMBRE DEL TRAJE NEGRO

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Sat, 31 Oct 2009 04:36:00 +0000

Algunas de sus actitudes –demasiadas por cierto- me convencieron de que aquel individuo llevaba perfecta cuenta de mis movimientos. Entonces elegí ignorarlo, pero eso lo afectó de un modo evidente y profundo. En un principio pareció sumirse en un insondable abismo de dolor, hasta que por fin percibió en mi rostro un atisbo de remordimiento. Luego mantuvo el decoro hasta que llegamos a la siguiente estación.

Cuando el tren retomó la marcha, su invasión ocular se tornó más intensa, y ya que éramos las únicas dos personas en el vagón decidí invitarlo a que se acercara. Imaginaba que un cambio de palabras en un clima distendido sería suficiente para restablecer la calma. Para mí, porque su desparpajo había comenzado a irritarme, y para él, porque era evidente que mi presencia era el motivo de su turbación.

“Usted es él”, concluyó al tiempo que un temblor vigoroso le sacudía la barbilla.

“Usted es el hombre del traje negro.”

Casualmente me dirigía al pueblo vecino para visitar a mi sastre, y si bien el traje era de color negro, me resultó ofensivo que su definición hiciera centro en aquella prenda. Sobre todo teniendo en cuenta que, en su momento, no me costó más que un puñado de dólares.

El hombre continuó escrutándome como si nunca hubiera visto un traje negro, pero ya no dijo más.

- Disculpe caballero- dije para distraerlo-. Hay mucha gente vestida como yo. A lo sumo seré un hombre de traje negro, y no el hombre del traje negro.

- Usted se dirige a la casa de su sastre… ¿no es cierto?- preguntó como al descuido-. Es el judío que importa las telas desde Europa.

Encontré aterradora la seguridad con la que habló. O mejor dicho, lo acertada que era su afirmación. Me sentí asaltado; abordado; invadido en mis actividades más triviales.

- ¿Cómo lo sabe? ¿Me estuvo siguiendo?

- De ninguna manera- objetó-. Siempre tuve la sospecha de que usted no era solo un producto del imaginario popular.

- ¿Qué está diciendo?- indagué ya con la certeza de su locura.

- Digo que usted es una leyenda. Una leyenda urbana.

Su sentencia sonó como una campana en lo profundo de mi mente, y el estupor se hizo dueño.

- Mire a su alrededor- dijo pasando la mano por mi hombro-. ¿Ve mucha gente vestida como usted?

No supe qué contestar.

- El judío falleció de un infarto en el año mil novecientos cuatro. Aquella mañana usted fue el primer cliente en llegar a la sastrería, y al hallarlo muerto simplemente…

- Mi sobrino me había regalado el arma la tarde anterior, por mi cumpleaños.

- Lo sé- aclaró-. Leí los artículos de la época.

- Disculpe, me bajo en esta estación- le comuniqué entre sollozos. La realidad estaba aplastando mi paraíso espectral.

- Vaya amigo, pero llévese mi tarjeta. Por las dudas…

Mi nuevo sastre es un sujeto singular. Me atiende una vez por semana, en forma gratuita; y lo hace movido por el orgullo de vestirme. O por alimentar esa leyenda que algún día nos tendrá a los dos como protagonistas.

FIN

POR EL RÍO PARANÁ

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Thu, 08 Oct 2009 18:53:00 +0000

Por el Río Paraná
venía nadando un piojo,
con un hachazo en el ojo
y una flor en el ojal.

Me acertó con los cuernos el Diablo y no fui capaz de escribir otra cosa. Así muerto que me entierren, que yo no soy de esos que se lamentan bajo la mortaja. La poesía, en verso, me queda a trasmano del alma, y un espíritu que no es poético merece el castigo de lo material. Y todos los demás castigos del mundo.

¿No te doy lástima, mujer? Pues retuérceme bien el cuello y pon fin a mi sufrimiento. ¿Qué esperas? Y no temas, que la muerte viene con nosotros desde que vemos luz.

Ayer, en las ráfagas del viento me llegó la voz de las musas, y las obligué a que se hiciesen a la mar, y con ellas pasé embarcado la noche entera. Pero luego se reveló el océano, y entregado a las olas no supe oír los susurros.

“Hazle unos versos al primer amor bajo la sombra de aquel cerezo”, me dije. Sin embargo, para el amor primero me sobran años, y para los versos me faltan luces. Me encuentro perdido en algún punto del abismo que separa al charlatán del poeta. Y en torno, soledad y silencio.

“Elige una mujer cualquiera y estúdiala en sus modales, en su figura, en su forma de vestir”, me conminé al verme acorralado. “Ellas son el corazón del poeta, trágicas, aunque siempre luminosas”. Y nada. Las palabras que imaginé no fueron más que tristes alardes de una técnica mediocre; demasiado dulces, demasiado trilladas, demasiado ajenas al arte incluso para estropearlo.

Desecho en este punto mis ambiciones del día, y me quedo con el verso que ensayé al comienzo. Así, entre un llorar y un maldecir, sumerjo los pies en agua templada a la espera de que otros sean los vientos que golpeen a mi puerta.

FIN

OJOS GRISES

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 22 Sep 2009 15:23:00 +0000

En un sótano húmedo de paredes tiranas, un hombre de ojos grises monta guardia. Observa los gloriosos contornos de la cautiva y sueña un amor que se le antoja factible. Piensa los olores, compone los sabores, y acaso extravía algún fragmento de realidad.

En un instante caduca el hombre y prevalece la pureza de la fiera. Gritan los ancianos resortes del colchón mientras el torso desnudo y brutal impregna su transpiración en esa piel blanquísima.

La muchacha se retuerce agónica mientras la bestia progresa en su carne. Con las muñecas sangrantes entre sus ataduras, arquea la espalda y eleva el pecho al ser escrutada, sabiendo que de esa forma lo mismo se alivia y se ofrece.

Y percibe la saliva; y la lengua que la explora; y los ritmos violentos que le nublan la vista; y los gemidos que traicionan su orgullo.

Y los fluidos la invaden. Y ella sin soltar una lágrima.

En un sótano húmedo de paredes tiranas, un hombre de ojos grises yace junto a un amor soñado. Goza los olores, celebra los sabores, y acaso se inventa algún fragmento de realidad que ya no cuestiona.

FIN

BREVES RELATOS DE PECADORES (V)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Wed, 09 Sep 2009 18:51:00 +0000

BREVES RELATOS DE PECADORES (V)

NO HAY TIEMPO PARA MÁS

Maccarone irrumpe con violencia. Amenaza, roba y huye. En plena fuga es descubierto y herido, pero la noche está de su parte y se refugia en la oscuridad de un galpón. La herida lo debilita, y mientras la policía cierra el cerco, el rumor de los vecinos ardidos le infunde un temor que lo paraliza.

Una piedra golpea en la chapa, y pronto le siguen otras. Se filtra el argumento de un comisario y el crujir de las antorchas. La sangre brota de su cuerpo y lo nubla, pero a su modo entiende que el tiempo se consume.

Un perro viejo se escabulle por la puerta entreabierta, exponiendo su figura difusa. Algunas balas silban y otras perforan la carne y la chapa. Ya no es tiempo de palabras, y Maccarone no tiene fuerzas para batirse. El aullido tenue del animal penetra en sus oídos, y él interpreta un presagio. Se incorpora, se limpia el sudor y medita el dibujo de su hora final.

Maccarone abandona la oscuridad y el sigilo. Patea la puerta y salta sobre la bestia que descansa. El fuego propio se confunde con el otro. Aprieta un brazo en el cráneo y por un instante lo protege. Le quema el abdomen, siente un impacto en la rodilla y pierde el equilibrio. Ya no tiene municiones.

Ahora todo es silencio. Maccarone se extingue en el suelo rodeado de rostros satisfechos. Gira la cabeza y percibe un bulto inmóvil. Tal vez sea un policía, tal vez un vecino curioso. Con suerte el comisario. De cualquier modo, ya no hay tiempo para más.

FIN

BREVES RELATOS DE PECADORES (IV)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Wed, 02 Sep 2009 02:05:00 +0000

BREVES RELATOS DE PECADORES (IV)

EL HERMANO DE DALILA

Una novia del pasado que el tiempo reveló inmerecida para un sujeto carente de imaginación como yo, acaba de sufrir una terrible tragedia. Sin embargo, no tuve el valor de ofrecer mis condolencias.

Durante los dos años y medio que duró nuestra relación, nunca fui capaz de establecer un vínculo sólido con su hermano menor. Los padres conformaban un matrimonio encantador, pero él era un muchacho tímido –e incluso un tanto agresivo- que en general daba la sensación de hallarse en plan de huída. Hablando con sinceridad, debo admitir que me ponía nervioso, y que estaba convencido de que me guardaba un rencor infundado, de aquellos que mi madre solía catalogar como peligrosos.

Una noche, sobre el final del noviazgo, tuve que quedarme a dormir obligado por una tormenta. Recuerdo que sentí su mirada gélida en la oscuridad del dormitorio, y por primera vez tuve miedo. Todos sabíamos que estaba molesto por la obligación de compartir el territorio con un extraño.

Hace tres días se levantó, tomó un baño y eligió un atuendo elegante para ir a la universidad. Segundos más tarde irrumpió en la cocina y sin mediar palabra disparó varios tiros a sus padres con una escopeta que escondía desde hacía meses en el sótano de la casa. Una ingeniosa forma de honrar a los progenitores.

Finalmente miró a su hermana Dalila (que estaba petrificada frente a su desayuno) como decidiendo su futuro. Entonces giró sobre sus talones, asesinó al perro y se pegó un tiro en la boca. Esa es la versión que le oí repetir al novio de ella delante de los micrófonos de los reporteros.

Lo curioso de esta historia -horrorosa por cierto- es que también yo me vi afectado por sus derivaciones. Me molesta que Dalila tenga novio, aun cuando no es el primero después de mí.

FIN

BREVES RELATOS DE PECADORES (III)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 24 Aug 2009 14:07:00 +0000

BREVES RELATOS DE PECADORES (III)

SANTIFICARÁS LAS FIESTAS

Un amigo de esos que la vida luego nos quita por haber sido esa intimidad un pobre producto de la coyuntura me confió una noche –no sé por qué motivo- el secreto de Don Enzo Gerarduzzi, un italiano que tenía un taller mecánico en el corazón de Parque Patricios, cerca de la vieja cárcel de la avenida Caseros.

Este inmigrante con pocas luces y una historia de mucho sacrificio halló en el país una existencia a su medida: insulsa y monótona, aunque adornada por dos o tres episodios tórridos y misteriosos. Uno de estos episodios, que luego se convirtió en su secreto peor guardado, es el que intentaré relatar a continuación, siempre que mi memoria no acabe jugándome una mala pasada.

Juraba una anciana que vivía desde niña en la calle Matheu, que Gerarduzzi había asesinado a un turco en medio de una áspera discusión a causa de un presupuesto. Siempre según aquella mujer, el hecho había tenido lugar un domingo por la madrugada en el taller del italiano, quien aterrado por el resultado de la disputa, guardó el cadáver en el baúl de su auto y se marchó con rumbo desconocido.

De tanto repetir el cuento en cada comercio de la zona, la anciana edificó un mito que llegó a gozar de cierto crédito entre los vecinos. Sin embargo Gerarduzzi, que conocía la existencia del rumor, jamás se preocupó por desmentirlo. Y así las cosas, el mito continuó su camino hasta convertirse en una auténtica leyenda barrial.

“Esa desgracia le ocurrió por no santificar el día del Señor como nos enseña la Biblia”, decía por lo general la señora, víctima de una monumental confusión entre el antiguo testamento y el nuevo, e incluso en lo referido al día o los días a santificar. Es cierto que Gerarduzzi nunca cerraba las puertas de su negocio, y que tenía empleado a un inmigrante rumano al que había reducido a una condición muy similar a la esclavitud, pero en última instancia, ese no parecía ser su pecado más grave.

Si mi gusto por la fábula no me está traicionando, creo que la policía llegó a interrogar a Gerarduzzi en alguna oportunidad. Aunque no podría jurarlo. Existen detalles del relato que los años transcurridos se han encargado de borronear, y otros que seguramente habrán sido incluidos sin la debida confirmación.

Sí recuerdo que el pobre italiano perdió algunos clientes que luego recuperó, y que la anciana falleció dos años más tarde, siempre firme en sus dichos.

FIN

BREVES RELATOS DE PECADORES (II)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 18 Aug 2009 18:31:00 +0000

BREVES RELATOS DE PECADORES (II)

EL DILEMA DE EVA

Supe de Eva y de su dilema a través de un primo suyo que conocí en un curso acelerado sobre deidades nórdicas que fue impartido en el aula magna de la facultad de derecho de la Universidad de Buenos Aires en el mes de enero de mil novecientos noventa y cuatro. Era un muchacho de conversación amena, por lo que bastó el primer retraso de un profesor para que el tedio nos empujara a un intercambio que incluyó, entre otros asuntos, las terribles cavilaciones de su prima.

Por entonces Eva tenía veinte años, y además de ser una criatura preciosa, era una mujer sensible y creyente. Por eso su familia quedó estupefacta cuando aquel domingo de ramos, luego de no probar bocado durante el almuerzo, confesó su dilema entre sollozos.

“No puedo amar a Dios sobre todas las cosas. Lo intento, pero no lo logro. No puedo elegirlo en contra de mi voluntad. Deseo con toda el alma observar los diez mandamientos que nos impuso, pero eso no está en mis manos. ¿De qué sirve que reprima mis sentimientos? ¿No sería eso una violación de la octava regla? Amo a Raúl mucho más de lo que lo amo a Él, y por cierto, mucho más que a mí misma. ¿Por qué me exige lo que no puedo dar? Yo puedo prometer obediencia ciega, adoración infinita o flagelación metódica; pero no un amor excluyente. Alguien que me pide eso, es alguien que en realidad no me ama.”

Recuerdo que cuando escuché el dilema de Eva quedé sumido en una conmoción bastante auténtica. Genuina. Y es que en aquella época aún me conmovían los dramas sencillos e irresolubles.

Supongo –o deseo suponer- que además de conmoverme sugerí algún curso de acción, e incluso, tal vez, pude haber ensayado una explicación acerca del significado y la correcta interpretación del primer mandamiento. No lo sé. No podría asegurarlo. Lo que me resulta curioso es el nítido recuerdo que guardo sobre la historia de Eva, y sobre la imagen que de ella me formé en la mente. Más que nada porque no podría decir una sola palabra sobre su primo. Ni siquiera su nombre.

FIN

BREVES RELATOS DE PECADORES (I)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 10 Aug 2009 18:54:00 +0000

Cuestión previa: El primero de cinco relatos cortos, unitarios y oscuros.

BREVES RELATOS DE PECADORES (I)

LA MÍSERA EXISTENCIA DE GUAGLIANONE

Narro aquí la historia de un tal Guaglianone, no porque contenga alguna nota de especial interés, sino por la tragedia que implica. El relato de un sufrimiento conlleva siempre un desahogo, aun cuando su protagonista haya perecido en las tinieblas de un pasado lejano.

Nació Guaglianone y le fue dado codiciar, más basado en sus carencias que en la naturaleza. Hombre corriente, posó la mirada sobre aquello que la vida le había negado y deseó secretamente. Sin embargo, todos los deseos que alimentó en su vida permanecieron como tales, obligándolo a espiar felicidades o miserias ajenas.

Un día comprendió, de un modo precario aunque suficiente, que en el mundo no existen las cosas sueltas. Los objetos que no son propios deben por fuerza ser ajenos, y todos valen la vida misma del pretendiente.

Tengo para mí que los misteriosos vínculos generados por Guaglianone a partir de aquel día (y su posterior desaparición en la década del veinte) guardan una íntima relación con esta idea, pero no puedo asegurarlo. Lo único que dejó –u olvidó- fue un sobre con identificaciones apócrifas en la caja de seguridad de un hotel que me pertenece.

FIN

EL OSCURO SEÑOR DIÉGUEZ

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 21 Jul 2009 21:34:00 +0000

Cuestión previa: El siguiente escrito responde a la consigna "Un relato que hable de la soledad", y a diferencia del resto del material que pueden leer aquí, que tiene entre dos y diez años (salvo El primer asesino y Bifurcaciones que son muy recientes) este ha sido escrito el día domingo. Lo aclaro porque me di cuenta de que hay muchos relatos que sigo publicando aun sin reconocerme del todo en el texto.

Usted me dice y yo le rebato, escupe el señor Diéguez, moralista, políglota y boxeador profesional. Porque con la verdad no ofende ni teme, pero menos teme que ofende. Y devuelve a la tertulia su atmósfera más propicia. Y expone una pulida erudición con base en la prehistoria. Y descubre finalmente que ni se aquieta su furia, ni se sirve su gozo; y que crece en su aparato digestivo una dolorosa náusea, una cólera, una voluntad de discurrir con el plexo solar que sin embargo se esfuerza en atribuir a la injusticia de un dardo solitario.

Y por las noches teje y desteje un ovillo de farsas. Y prepara el rebenque para el blanco de su pupila felina. Y se ríe como un orate con su cara de pájaro, al tiempo que apunta un índice justiciero hacia el villano irreverente. E igual condena un desaire o amonesta un sexo corrupto. Y produce un juramento brutal.

Con la verdad no ofendo ni temo, pero menos temo que ofendo, escupe el señor Diéguez, académico, astrólogo y mendigo de amores. Y rompe en llanto a causa de otra puñalada trapera. Y barre las migas de su pasado. Y las oculta debajo de una colorida alfombra persa. Y su aureola se enfunda en un aire profesoral. E igual regala un piropo o edifica un servicio. Y produce una melodía angelical.

Y de pronto cae presa de una rancia turbación. Y cae rendido ante su obtuso anhelo de amor. Y cae en la cuenta de que, al final del día, continúa tan solo como al principio.

FIN

EL MÉDICO, LA PANTERA Y EL LOCO

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Fri, 17 Jul 2009 01:42:00 +0000

El hombre del guardapolvo blanco lanzó una mirada escrutadora sobre el interno, y se sentó en la única silla vacía que había en la sala. Sin embargo, no se detuvo en presentaciones inútiles.

- ¿Así que vos sos el que no quiere hablar?- preguntó mientras examinaba una carpeta repleta de hojas sueltas-. No importa, eso no te convierte en loco.

Sin aguardar la respuesta, extrajo una banana del maletín y la devoró con los modales de un auténtico cerdo, tragando secciones completas casi sin masticar y empujando los restos con un dedo meñique muy bien entrenado. Luego decoró el acto con un eructo de mediana intensidad y pasó la siguiente media hora silbando la melodía de la pantera rosa.

Los dos hombres persistieron en su actitud haciendo caso omiso uno del otro, aunque no parecía existir entre ellos el clima de tensión que la escena demandaba. La música –por cierto muy mal ejecutada- logró instalar una mueca de placer en el rostro del interno, y entonces el médico comenzó a utilizar su lápiz negro a modo de baqueta, con el objeto de enriquecer el número.

Poco después improvisó un silencio durante el cual aprovechó para extraer del maletín un nuevo elemento destinado a seducir el agrio temperamento de su víctima. Era un retrato de una dama pintado con témpera sobre una cartulina blanca.

- ¿Le gusta?- indagó con fingido desinterés-. Claro que le gusta; es una obra mía.

El otro echó una ojeada recelosa, a larga distancia, y al cabo de unos segundos asintió con más cara de aceptar la última oferta en una transacción comercial que de estar expresando un gusto artístico. Sin embargo, el médico suspiró como si alguien le hubiera quitado un peso mortal del centro su pecho; como si un juez misterioso e inflexible lo hubiera absuelto de un delito macabro.

De pronto la débil interacción de los personajes se vio suspendida por la irrupción de un segundo médico, acompañado por dos enfermeros morenos de un tamaño colosal.

El artista se puso de pie.

- Doctor Molina- expuso plegando sus anteojos-, según mi opinión profesional las neuronas de este paciente se encuentran sumidas en una calma expectante.

Y se quedó inmóvil, visiblemente conmovido por la hondura de su conclusión.

El diagnóstico fue recibido con un gesto de desaprobación conjunto de los tres individuos.

- Gutiérrez, ya mismo le devolvés el guardapolvo y la tarjeta a Perotti y te me vas volando a tu habitación- sentenció enfurecido el colegiado, aunque sin alzar el tono de voz-. Te quedaste sin bananas hasta la semana que viene. Calma expectante… ¿sos tonto vos? ¿por qué crees que lo tenemos encerrado a este? ¿No te das cuenta de que es peligroso?

Gutiérrez ensayó un recurso humorístico, pero su risita no halló ningún eco en el grupo. Entonces se escabulló hacia el corredor con una mano en el bolsillo y la otra agitando una batuta invisible, mientras a su espalda alguien silbaba una melodía felina.

FIN

EL NUNCA MÁS

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Wed, 08 Jul 2009 19:26:00 +0000

Desde allí no podía verse el mundo, aunque de vez en cuando se oían sus ruidos. El andar lejano del ferrocarril, las usinas de las fábricas y el motor de los automóviles. Todo llegaba difuso, entremezclado en el viento.

Los días parecían eternos, y transcurrían inmersos en una opaca melancolía. El pueblo era un testigo mudo del devenir ajeno; una comunidad solitaria que existía a través de la monotonía. Respiraba, sí; pero solo por no tomarse el trabajo de morir.

La escasez de alimento era nada más que una de las tantas miserias que había que padecer. Cada día la gente se moría extenuada de hambre y de trabajo, y sin embargo todos desafiaban al futuro, dispuestos a enfrentar el desahucio en nombre de un amor que en el fondo no sentían. Era una relación compleja; incomprensible, como la mayoría de las relaciones. Una simbiosis con base en el arraigo, y sostenida por la más cruel ausencia de imaginación.

El muchacho se paró a la vera de la ruta, dispuesto a abandonar para siempre aquel páramo, harto de que la nada y sus múltiples derivaciones lo esclavizaran como a una bestia inculta. Pero pronto se encontró acorralado por la desesperación, y se arrojó a la carretera con el afán de interrumpir un tránsito inexistente.

Sabía que su intento era inútil, pero quería agotarlo, vivirlo en toda su dimensión, explorarlo como si de una idea virgen se tratara. No podía regresar a su casa sin antes haber hecho todo lo necesario para modificar su destino. No deseaba ser como los demás; entregarse entre suspiros; guardar sus lamentos hasta la vejez. Quería ser distinto, aun cuando solo fuera por la nobleza de sus intenciones.

Pasó varios días solo con su obsesión, y ante el evidente fracaso escaló el terraplén y se recostó sobre las vías del ferrocarril. Ninguno de los habitantes del pueblo había llegado tan lejos. Jamás. Y aunque aquella fuera una hazaña sin testigos, el hecho mismo era un paso gigante en dirección al mundo.

“Alea jacta est. Es el tren o el nunca más”, pensó.

De pronto se oyó el silbido de una locomotora, se vio un humo negro e irrumpió un tren. Y eso fue todo. Su andar lejano llevó al pueblo los ruidos del mundo, y el viento se robó los sueños que halló a su paso.

Nadie percibió los matices de aquella tarde distinta y trágica. Y el nunca más se instaló en el pueblo para siempre.

FIN

FIRMIN Y EL MASTÍN DE LA CALLEJUELA

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Wed, 01 Jul 2009 02:49:00 +0000

El perro lo miró con ojos lunáticos al tiempo que echaba por la boca una espuma blanca y espesa. Firmin se detuvo y llevó su mano a la daga que traía oculta entre las ropas. Y así se quedaron, los dos, navegando entre el cálculo y la intuición; estudiando la mutua apariencia hasta en los detalles más ínfimos.

De pronto la bestia soltó un gruñido apenas audible, que al cabo de un instante desembocó en cuatro ladridos roncos. Firmin se aferró a la daga, aunque permaneció inmóvil. Lo último que deseaba era atraer la atención de algún vecino indiscreto, pero en una callejuela angosta como aquella los balcones se extendían hasta donde alcanzaba la vista. Una anciana con el sueño cambiado podía ponerlo al descubierto, y si eso llegaba a ocurrir, el perro sería la menos seria de todas las amenazas.

Sacando a relucir sus mañas de sicario viejo, Firmin decidió que si lograba abrirse camino hacia los iluminados chapiteles de la catedral podría aguardar allí mismo a que el animal regresara a sus cabales. Entonces envolvió el torso con la capa, dio dos pequeños tironcitos al ala de su sombrero y giró sobre los talones.

La torre norte de la catedral –leyó en una placa de bronce- se había erigido en el siglo XVI gracias al esfuerzo combinado de un obispo y un conde, casi ciento cincuenta años más tarde que el resto de la estructura. Firmin supuso que alguna guerra de las que abundaban en la Edad Media habría acabado con la anterior, pero tampoco se detuvo demasiado en sus conjeturas. Solo se encontraba allí para ganar tiempo.

De regreso en la callejuela, la recepción del mastín no fue mejor que la anterior. Gruñidos, ladridos graves y mucha espuma salpicando la tierra húmeda.

Esta vez Firmin no retrocedió. En lugar de eso avanzó a paso firme hacia el animal, que con los ojos inyectados en sangre ejercía una presión descomunal sobre la cadena que rodeaba su cuello.

Intentó restablecer la armonía hablándole a pocos centímetros del límite impuesto por las ataduras, pero no obtuvo ningún resultado. Por lo tanto echó mano a la daga dispuesto a abrirle la garganta al menor descuido.

“¡Aguas van!” se oyó desde lo alto; pero Firmin no reaccionó a tiempo y fue alcanzado por los orines.

Varios improperios se le escurrieron entre los dientes mientras el perro seguía ladrando con la cadena a punto de ahorcarlo.

- ¡Aguas van! ¿No me oyó? – indagó el vecino- ¿Qué hace ahí abajo a estas horas de la noche?

- Nada buen hombre. Es este maldito perro que no se calla, y me vuelve loco.

- Pues no se va a callar, y por estas horas, en este barrio tenemos la mala costumbre de dormir.

Firmin se desembarazó del vecino con dos o tres frases protocolares, y se alejó calle arriba oliendo a amoníaco.

El mastín, por su parte, continuó ladrando hasta perderlo de vista.

FIN

LA VERDAD DESNUDA

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 23 Jun 2009 17:01:00 +0000

Juan lee un ejemplar gastado del Antiguo Testamento, y ejerce todas las prerrogativas de la libre interpretación con un entusiasmo teñido de presagio. Él ignora por completo la frontera con sus posibles acciones.

Su habitación es una fotografía velada del alma. Lecturas místicas abordadas con incoherencia, juguetes de índole sexual y restos de cenas pasadas conforman la pintura de una existencia excedida en contradicciones. Sólo resta mencionar la pistola nueve milímetros -siempre amiga de la mano menos indicada- reposando al pie de la cama.

Destino o azar (a esta altura da lo mismo) se arrojan furiosos a la primera plana del periódico.

Vivi se quedó dormida, como todos los días. Se viste a las apuradas, se maquilla sin método y corre el colectivo con una tenacidad reñida con su aspecto físico. Soporta resignada los manoseos anónimos y llega a la oficina con la piel brillante de transpiración.

El senador promete una sanción ejemplar, como todos los días. Pero no la hará efectiva. Los contornos imprevisibles de Vivi, revelados por el vestido adherido a las nalgas a causa del sudor y la impiedad del transporte público, son un remedio infalible contra su ira. Podría forzarla a pagar sus culpas en especie, porque él sabe de los milagros obrados por la necesidad; pero detrás de la conciencia de su poder existe un hombre más o menos decente.

Juan irrumpe en el despacho del senador empuñando su arma. Sabe Dios cómo ha hecho para burlar el detector de metales. El viejo lo mira extrañado, pero sin temor. Vivi esconde su bolso y se pone de pie. Ella sí le teme.

El estridor del disparo sacude la paz del edificio.

Vivi se horroriza cuando ve su pecho teñido de un rojo viscoso, pero comprende que está ilesa al percibir el semblante abatido de su jefe, con las últimas ínfulas de vida derramándose sobre el escritorio. Entonces su mirada se funde en los ojos tristes del victimario, y ya no es capaz de temer.

Juan se acerca a Vivi ignorando los alaridos, llantos y silencios que se deslizan por debajo de la puerta hacia el interior del despacho. Con perenne dulzura introduce los dedos de su mano derecha entre el muslo de la muchacha y el volado del vestido, agitándolo suavemente para despegar la tela del cuerpo, desde las rodillas hasta el mechón de pelo negro que cubre la estrechez de la espalda.

Las balas de los custodios lo alcanzan antes de poder explicar su obra, y Juan muere sin defenderse.

Asesinato con motivaciones políticas, desborde moral basado en la lectura fanática de un libro sagrado o simple acto de amor. Esas serán sólo algunas de las hipótesis destinadas a suplir la ausencia de su verdad.

FIN

LA MOCHILA DE DOMINGA

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 16 Jun 2009 19:32:00 +0000

Mientras Don Florencio batallaba con los tornillos oxidados que sujetaban el aparato contra la pared, Dominga ejercía una vigilancia tan tediosa como estéril. Ella no entendía nada de plomería, pero imaginaba que su presencia podía imponer cierto respeto. Eso, por supuesto, si no abría la boca.

- Voy a tener que sacar la mochila, Dominga- anunció Florencio con aire de fastidio.

- Claro, no queda alternativa- respondió ella sin ahondar en el tema.

- Hay que cambiar la goma de atrás… venga, toque.

- No hace falta Don Florencio- se excusó con una sonrisa cortés.

El hombre se arrodilló para avocarse a su cruzada contra los tornillos herejes. El visto bueno de la dueña de casa había renovado su tenacidad, y ahora atacaba el problema con una variada gama de herramientas.

- Sabe Dominga… su madre solía pararse en ese mismo sitio a observar mi trabajo- recordó Florencio al ver que la joven no se movía.

- No diga…

- Se lo juro – balbuceó ya con un tornillo entre los dientes-. Era una mujer maravillosa.

- Ya lo creo, Don Florencio- asintió ella algo sorprendida por la confesión del plomero de la familia.

- A veces pienso que debí haberle dicho que la amaba mientras hubo tiempo- agregó este como si fuera la única persona en el cuarto.

Dominga tardó unos cuantos segundos en procesar el contenido de aquella frase. La naturalidad de Florencio fue decisiva para dilatar su reacción.

- ¿Cómo dice?- inquirió finalmente.

- Dije que yo amaba a su madre, Dominga; y ella me amaba a mí- concluyó Florencio sin quitar la vista de sus tornillos.

La idea de que una mujer radiante como su madre pudiera haber pasado la vida enamorada de un hombre tan vinculado al excremento le dio nauseas. Los amores de aquella dama habían permanecido siempre como un misterio insondable; el secreto mejor guardado en un pueblo que admiraba su belleza desde las sombras. Ni siquiera se había filtrado la identidad del padre de Dominga.

- ¡No diga tonterías Florencio!- protestó sin ocultar su indignación.

El hombre no contestó. Tal vez pensó que había llegado demasiado lejos, o se rindió ante la imposibilidad probatoria de sus revelaciones. Pero el caso es que eligió callar, y Dominga sintió que otra puerta hacia el pasado se cerraba para siempre delante de sus ojos. Aquel plomero de maneras apacibles y dedos roñosos podía ser el primer indicio de la vida amorosa de su madre, e incluso, en el peor de los casos, ese hombre del cual le había sido vedada cualquier noticia desde que tenía uso de razón.

- ¿Por qué me cuenta esto?- preguntó con los ojos llorosos.

- Porque es la verdad- se limitó a decir Florencio.

- ¿Usted es mi padre?

- Ojala su querida madre me hubiera honrado con esa distinción- se dolió mientras aflojaba el último de los cuatro tornillos rebeldes-, pero por desgracia no lo soy.

- ¿Sabe algo de él?- prosiguió Dominga para no guardarse nada que pudiera atormentarla en el futuro.

- Poco y nada. Sé que murió, y que era mucho menor que ella.

- ¿Y usted?- demandó la joven repleta de ambigüedad.

- Yo hice lo que pude.

Don Florencio retiró la mochila y extrajo la goma defectuosa haciendo caso omiso del silencio. Ahora solo debía reinstalar el aparato.

Dominga no volvió a pronunciar palabra. Toda la vida, los amores de su madre se habían representado en su mente de las formas más diversas. Complejos y peligrosos, salvajes y desinhibidos, fugaces y prohibidos; pero jamás embarrados por la chatura de la rutina. Con suerte, aquel cuarto de baño oscuro y desabrido en el que ella se encontraba habría sido el escenario de sus horas más desenfrenadas. La bella y el plomero unidos por una existencia vacía y solitaria; sometidos al capricho de una cañería para desatar la pasión que corría por sus venas. Horroroso.

- ¿Qué le debo Florencio?- preguntó apenas él comenzó a guardar las herramientas.

- La verdad es que no sabría decirle.

FIN

EL CAMPO DEL ABSURDO / GALARDÓN

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 08 Jun 2009 13:11:00 +0000

Síntesis del post: Galardón. Agradecimiento. Cuento corto con consigna.

La Duquesa de Katmandú, que lo que hace lo hace maravillosamente aunque en este acto haga gala de un curioso enfoque sobre las dotes del espíritu y la inteligencia, me ha otorgado un nuevo galardón (gracias, precisamente, e ese enfoque) que a continuación exhibo con orgullo:

PREMIO CABELLOS DE ACERO A LA SENSIBILIDAD Y SESUDEZ

¡MUCHAS GRACIAS DUQUESA!

Cuestión previa: El siguiente relato responde a la consigna "un cuento que explote el campo del absurdo".

EL CAMPO DEL ABSURDO

Recuerdo muy bien el día en que explotó el campo del absurdo, porque fue la única vez en mi vida que vi llover vacas lecheras sobre la ruta cuarenta y ocho; y resultó un espectáculo horrendo. Sin embargo fue una desgracia con suerte, pues de haberme encontrado yo en mi casa al momento de la explosión, habría volado en mil pedazos junto con toda la hacienda de aquel vecino infortunado.

El absurdo era hijo de inmigrantes rumanos, y vivía de la producción agropecuaria desde principios de la década del sesenta. El apodo se lo había ganado a causa de la infinita cantidad de hechos penosos e incomprensibles que le ocurrían casi a diario. Lo del campo, bien que escapaba un poco de su normalidad, no era del todo novedoso. En aquel tiempo ya había sufrido el azote de un granizo localizado en sus cosechas, la misteriosa aparición de una laguna sobre sus brotes de soja, la homosexualidad de dos carísimos toros reproductores que había adquirido, y muchas otras calamidades no menos originales que esas. El pobre parecía tener un imán para atraer las catástrofes, y no importaba cuántas veces se levantara, porque siempre ocurría algo que lo devolvía al suelo.

Aquella tarde regresó de la ciudad con todos sus impuestos pagos, y se encontró con el enorme hoyo negro que una vez había sido su campo. Lo contempló angustiado, enfermo de una tristeza tan densa, tan pura, que sintió que Dios había creado para él una realidad propia, separada del universo, inabarcable en sus trágicas dimensiones. Entonces lloró frente a todas las personas que se habían acercado desde el pueblo, hasta que sus lágrimas crearon una laguna más grande y profunda que aquella surgida sobre los brotes de soja. Y cuando por fin estuvo llena se sumergió, así como estaba, con su boina desteñida y sus bombachas de faena; y jamás regresó a la superficie.

Ninguno de todos los que presenciaron su final hizo nada para detenerlo, pero yo no los juzgo. Si hubiera tenido el valor de permanecer allí luego de que derramó sus primeras lágrimas, habría hecho lo mismo que ellos. Cuando un hombre como ese, que se ha caído y levantado un millón de veces, decide quedarse en el suelo, es obligatorio respetar su voluntad. No hay nada que se le pueda reprochar; después de todo, nosotros, hombres privilegiados por una existencia al amparo del paraguas de lo previsible, no teníamos ningún argumento válido para intentar razonar con el absurdo.

FIN

BIFURCACIONES

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 01 Jun 2009 15:57:00 +0000

El siguiente relato responde a la consigna: Un cuento que comience con la frase "Mariana subió las escaleras sin encender las luces", con un límite máximo de doscientas palabras.

Mariana subió las escaleras sin encender las luces. Estaba cansada, pero no era un cansancio extremo, sino una sensación más relacionada con la angustia. Dejó caer la cartera sobre la cama del lado que solía dormir Antonio, encendió un cigarrillo y lo chupó con una efusión que acaso le resultó impropia. Una voluta de humo denso y pesado ascendió sin gracia alguna frente a sus ojos, y al acercarse a la bombilla que colgaba del techo (también sin ninguna gracia) se bifurcó. Entonces tomó forma dentro de ella una reflexión acerca de las bifurcaciones que se le antojó estúpida y hasta dañina, y sin embargo no hizo nada por evitarla.

Se paró desnuda frente al espejo y se miró las tetas. Desapasionada, aunque minuciosa. Ya no eran las tetas de Antonio. Ni siquiera las de Evaristo. Más bien eran unas tetas pálidas que descendían (también sin gracia alguna) ajenas a las más básicas nociones de elegancia. Y sintió una pena que jamás había sentido. Y admitió una nostalgia que no había admitido. Y chupó el cigarrillo con una efusión que le resultó menos nueva que antes.

Entonces se metió en la cama y pensó en Antonio. Pero vagamente.

FIN

EL PRIMER ASESINO

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Fri, 29 May 2009 17:30:00 +0000

Cuestión previa: El siguiente relato responde a la consigna "Un cuento de terror en la época de las cavernas", con un límite máximo de doscientas palabras; y salió publicado en la revista del diario La Nación en el mes de febrero.

Quizá tuviera unos veinticinco o veintiséis años, pero lucía muy avejentada. Demasiado, incluso para sus circunstancias. El cutis ajado, el cabello reseco, la nariz aplanada y la mirada ausente eran la prueba más fiel de una existencia precaria y salvaje. Sin embargo, ni siquiera la ley de la caverna la había preparado para tanta barbarie. No sin un propósito.

El grito de su madre le desgarró los oídos, y entre el humo denso pudo adivinar sus últimos gestos. Entonces el terror se apoderó de su espíritu.

Al otro lado del fuego el asesino la observaba inmóvil, con el hacha de piedra colgando de su mano izquierda. Solo el cansancio lo había convencido de detenerse.

En un arranque de falsa bravura la hembra lo miró con severidad, como reprimiendo el instinto de darle muerte. Sin embargo el otro no se inmutó.

Así permanecieron durante algunos minutos, hasta que por fin el guerrero giró sobre sus talones y abandonó la cueva.

En su retirada caminó entre los cueros, el alimento y las hembras jóvenes; pero ni siquiera alzó la mirada. Aquello no era un saqueo ni un cambio de mando. Había obrado por placer, no por necesidad. Había evolucionado.

FIN

EL PROFESOR

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 26 May 2009 18:43:00 +0000

“¡Qué criatura horrenda, por los clavos de Jesucristo!”, se dijo apenas la vio. Y tenía toda la razón. La hija del General Baigorria –Felicia- era dueña de una fealdad diseñada para la alta competencia. Aquella infortunada gangrena y posterior amputación de la pierna derecha era solo una anécdota inocente, ya que la verdadera desgracia le había ocurrido en el útero materno. Y para colmo lo miraba con altivez, con desdén, reflejando a través de sus ojos una cara de culo ensayada para la ocasión.

Sintió deseos de gritar, pero no lo hizo. En su lugar eligió consolarse admirando la sencilla belleza de Clarisa, la hermana menor de aquel monstruo.

“¡¿Cómo pueden existir dos polvos tan distintos?!”, se preguntó sin sumar en el balance el miembro ausente.

La grosería le causó gracia, aunque se arrepintió de inmediato.

El contrato firmado dos noches antes adquiría tintes leoninos a la luz de aquella nueva realidad. Un año entero encerrado intentando enseñarle algo a aquella bestia antipática y corta de entendederas parecía un castigo desproporcionado; sobre todo teniendo en cuenta que cuatro tutores antes que él no habían logrado que aprobara las últimas asignaturas del colegio secundario.

Hundido en el sillón de la antesala escuchó con atención las directivas impartidas por el viejo patriarca, imaginando de a ratos la cara que pondría su flamante ex mujer al enterarse de su fuga. Pensó mucho en ella, es cierto. Y también en Clarisa. Pero sobre todo pensó en el dinero del viejo. No en el que ya había obtenido, claro está, sino en el que aún podía obtener.

FIN

HISTORIAS MÍNIMAS (VIII)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 04 May 2009 16:28:00 +0000

Cuestión previa: Con esta entrega damos por terminada la etapa de las Historias Mínimas. Por lo tanto, en el transcurso de la semana regresaremos al formato de cuentos habitual.

RAÍCES SALVAJES

Pasadas las dos de la madrugada, segura de que todas las patrullas reales que le seguían el rastro cabalgaban ya de regreso al palacio, la condesa dio comienzo al ritual. Procedió según las antiquísimas fórmulas que le habían sido transmitidas, procurando reproducir incluso los ademanes más casuales del druida. No podía permitirse el lujo de fallar por segunda vez.

Un líquido espeso y pestilente bullía dentro del caldero, y las burbujas estallaban ansiosas de servir a su propósito.

Un diente de cocodrilo centenario, una uña de león albino, un ojo de pavo viudo, una zanahoria, dos cebollas picadas y un puñado raíces salvajes.

La definición del último ingrediente le resultaba difusa, al igual que la cantidad. Estaba segura de que a eso se debía su último fracaso, pero no tenía ninguna alternativa. Entonces revolvió el caldero, bebió una generosa porción del brebaje y concurrió al baile.

Seis semanas más tarde, el rey se unió en matrimonio con otra mujer.

TU SECRETO ME TORTURA

Armando Molina Garrido cerró los ojos y probó el vino elaborado por su primo sin más preámbulo que un leve olfateo. Luego emitió su juicio:

- Exquisito, mi querido Blas; sencillamente exquisito- balbuceó con gesto sincero.

- Gracias primo, sabía que podía confiar en ti- respondió el otro con las mejillas rojas de orgullo.

Don Armando apuró el último trago y de inmediato le pidió a un sirviente que llenara de nuevo la copa.

- ¡Esto es maravilloso! – clamó mientras se arrimaba al oído de su primo en plan de confesión-. Tu secreto me tortura.

- Lo sé- confesó Blas con una media sonrisa. Pero eso fue lo único que dijo sobre el asunto.

FIN

HISTORIAS MÍNIMAS (VII)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 28 Apr 2009 13:27:00 +0000

MAREA PERDIDA

De pronto el nivel del agua comenzó a descender, y Anselmo se dio cuenta de que tendría que permanecer en la cueva otras veinticuatro horas.

Con el ánimo destrozado se dedicó a medir las dimensiones de su fracaso, y atribuyó la responsabilidad a los ritmos de la naturaleza. Sabía que con veinte minutos más de crecida era factible alcanzar el borde superior con sus propias manos. Pero esto nunca ocurría.

“¿Es usted un auténtico luchador?”

Recordó aquel eslogan que él mismo había impuesto y sintió un súbito pánico abriéndose camino por el pecho.

En ese instante comprendió que jamás saldría con vida de esa horrenda caverna. Y la muerte se le antojó cercana. Omnipresente.

ALMAS DESNUDAS

Fermín permaneció inmóvil, en silencio; batiendo sus párpados adolescentes repletos de incredulidad. ¡Cómo le dolían esos ojos púberes!

Candela emitió una risita cómplice con las manos cruzadas en la región abdominal. Estaba desnuda. Por primara vez su cuerpo era objeto de una mirada sexual. Un hombre –o el proyecto de uno- comenzaba a recorrerla como mujer.

Un beso tibio; unas palmas temblorosas sobre sus pechos y el esbozo del primer amor.

Y se amaron con esa sinceridad que solo es posible en los extremos de la existencia. Aunque ellos no lo supieran.

FIN

HISTORIAS MÍNIMAS (VI)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Mon, 13 Apr 2009 03:48:00 +0000

EL AS

El naipe se deslizó por el paño hasta su posición, pero el vasco Orfila no lo tomó. En cambio sostuvo una mirada neutra sobre la humanidad de Sassone, mientras revolvía con el dedo índice los tres hielos derrotados que flotaban en su vaso de whisky.

Finalmente el italiano empujó su montón de fichas hasta el centro de la mesa, y a ello agregó un pequeño cofre repleto de alhajas y un documento que parecía ser el título de propiedad de algún inmueble.

El vasco bebió un último sorbo de whisky y levantó el naipe.

As de trébol. Póker.

Sassone forzó una sonrisa y alzó las cejas invitándolo a cubrir la apuesta, pero Orfila guardó sus cartas en el corazón de la baraja.

EL EXPLORADOR

El profesor Briegel agachó la cabeza y avanzó a pesar de las ráfagas de viento helado. Helmut lo siguió como pudo, arrastrando tras de sí los restos del trineo, el radio portátil y la bolsa con las pocas provisiones que les quedaban.

Con cada paso, las piernas de ambos hombres se hundían casi medio metro en la nieve, y cada vez era más complicado predecir las grietas con suficiente antelación. Sin embargo, la palabra descanso no figuraba en los planes del profesor Briegel.

De pronto, al tiempo que Helmut caía de rodillas dispuesto a dejarse morir en aquella estepa inclemente, el mítico explorador se detuvo y clavó la bandera en un montículo más o menos parecido a todos los que habían observado por el camino.

- ¿Adónde estamos profesor?- indagó Helmut con lágrimas en los ojos.

- No tengo la más pálida idea querido amigo, pero llegamos primeros- respondió eufórico el profesor Briegel.

Helmut respiró aliviado.

CASINOS EN LAS NUBES

- ¿Sabía usted que en las nubes hay casinos?

- No lo sabía.

- ¿Y le sorprende?

- No me sorprende. Hay muchas cosas que yo no sé.

- ¿Le gustaría ir a uno?

- No lo creo.

- ¿Por qué? ¿No le parece interesante?

- No. De hecho es algo que se me antoja bastante estúpido.

- ¿Qué tiene de estúpido?

- Prefiero ser un pobre con los pies en la tierra antes que un estúpido volador.

FIN

HISTORIAS MÍNIMAS (V)

Thecraq@gmail.com (Yoni Bigud) — Tue, 31 Mar 2009 15:10:00 +0000

ENTRE COPAS

Las pestañas de ella insinuaron una delicada invitación, y él se acercó como adivinando. Cambiaron gentiles palabras, dibujaron raros ademanes y gritaron sonrisas al unísono. El candelabro bañaba el mantel con la luz avara de sus velas, y a su amparo iniciaron un mutuo descubrimiento.

Entre susurros y arrumacos se emborracharon, y pronto los invadió el desenfreno.

Él deslizó su mano entre los muslos de ella, y a cambio recibió una suave represalia. Entonces se detuvo y reformuló su propuesta.

Ella apuró el trago y susurró un permiso, entusiasmada con la plácida intimidad del hotel.

Él ya no se detuvo con sus represalias.

ESA PIEDRA MALDITA

Temeroso aunque resuelto, Pierluigi Melandri decidió confesar sus sentimientos. Ya no soportaba el dolor en el pecho. Luego aguardó a que su amada le comunicara el veredicto, orgulloso de aquel gran paso desde la inmovilidad hacia el acto.

Francesca Fonzi extravió la mirada en el horizonte, y así permaneció durante varios segundos. Finalmente giró sobre sus talones, apretó los dientes y comprometió todas las energías en una desenfrenada carrera hacia la calle. No lograba asimilar la idea de compartir su vida con aquel italiano mal educado, que tenía la costumbre de atender la mayoría de sus asuntos en camiseta.

Melandri intentó una persecución, pero antes de dar tres pasos fue derribado por una intensa puntada en la planta del pie derecho. La piedra se filtró traicionera entre la piel y la chancleta, abriendo una fea herida con alguna de sus aristas.

Mientras la sangre manaba sin control del talón y del pecho, el italiano se dejó caer al suelo. Y desde allí contempló los últimos instantes de su amor en fuga.

EL MAR ES SOLO UN POZO

Matilde observó a su marido con estudioso desprecio. Aquel sillón vetusto ubicado frente al aparato de televisión se había convertido en una prolongación de su cuerpo, y amenazaba con postergar para siempre sus sueños. Y para colmo ella no entretenía su mente con delirios irrealizables, sino con pequeños anhelos al alcance de cualquier mortal. Eso, quizás, era el motivo principal de su irritación.

- Carlos…

- ¿Qué Matilde?

- Quiero conocer el mar.

- ¿Y para qué?

- ¿Cómo para qué? ¡Todo el mundo lo conoce!

- El mar es un pozo lleno de agua Matilde. No tiene nada de novedoso.

Matilde observó una vez más al hombre-sillón, y ya no fue capaz de sentir nada. Entonces abrió la puerta de calle y eligió un rumbo al azar. Según el mapa que había comprado por la mañana en la librería de Don José, avanzando en línea recta y sin detenerse, al final del camino siempre hallaría un océano. El rumbo no era lo más importante.

FIN