HISTORIAS MÍNIMAS (II)

Cuestión previa: Jale me ha otorgado un galardón que agradezco sinceramente. Por desgracia recién lo acabo de ver, así que no cuento con mucho tiempo. En consecuencia, le daré ingreso como es debido recién en el próximo post. Palabras alusivas y el festejo desmedido que me caracteriza.




LA CONJURA

- Con esta medicina que te traje vamos a conjurar esa fiebre rebelde- le explicó Antonia con su voz acaramelada.

- Sí Antonita, lo que vos digas- contestó Clara forzando una pausa en su delirio.

La morocha, gentil aunque decidida, le hizo beber un potaje de color verde esmeralda obligándola a dominar las arcadas, y luego se dejó caer pesadamente sobre el sillón de la abuela Carmen.

Durante los primeros dos días la fiebre no cedió, e incluso la niña experimentó violentas convulsiones que hicieron temer lo peor. Sin embargo, en el transcurso de la tercera noche comenzaron a notarse evidentes signos de mejoría. Pronto la temperatura se normalizó y los delirios desaparecieron por completo permitiéndole regresar a sus rutinas.

- ¿Qué cosa era ese remedio que me diste el otro día Antonita?- le preguntó Clara con algo de fascinación en el tono de su voz.

- La piel de una rana con un poco de almíbar- contestó la morocha sin resguardar el secreto de su receta.

- ¿Y te parece que eso me salvó la vida?

- No.


CULTIVO UNA ROSA BLANCA

Martina observaba el jardín a través de la ventana de la cocina. Estaba como petrificada, tan sumida en sus pensamientos que Jaime no se animó a pedirle que se corriera.

El silbido de la pava la trajo de vuelta a la realidad; entonces se arrimó hasta la silla de su marido y lo miró con ojos indagatorios.

- ¿No te parece que al jardín le hace falte un detalle alegre, Jaime?- reflexionó en voz alta.

- Para mí está bien así… ¿qué detalle?

- No sé. Tal vez una rosa.

- ¿Rosas?

- Una.

- ¿Una?

- Sí Jaime. Una. Una rosa blanca.

- ¿Como la del poema?

- Sí, pero solo para mí.

Jaime se refugió en su periódico y ya no se preocupó más por el asunto.

Martina apagó la hornalla, se puso un abrigo cualquiera y salió rumbo al vivero. En el camino pensó en lo mucho que le divertían aquellas respuestas tácitas de su marido.


LA JAURÍA


Ni bien Celeste gana la calle se da cuenta de que la campera le sobra. Hace un calor bárbaro. Como siempre, su madre incordiando y ella acatando. Como una tonta.

- Hola Don Julio. Pregunta mi mamá si le fía cien de cocido y ciento cincuenta de queso hasta que cobre la pensión.

- Sí nena, ya te corto.

Don Julio introduce una buena parte del torso dentro de la heladera, y en pocos segundos emerge con los productos acordados. Luego los exhibe encima del mostrador como demandando el visto bueno de Celeste, aunque ambos sepan que su opinión no es relevante.

- ¿Cómo anda Doña Matilde?- pregunta la niña con un interés fingido.

- No muy bien nena –responde Don Julio resoplando-. La atacó una jauría.

Celeste se queda muda. Tiene la sospecha de que es una broma del almacenero, pero no está del todo segura. En el fondo, tampoco existe entre ellos tanta confianza como para andar haciendo esos chistes.

- ¿En serio Don Julio?- dice por fin.

- Sí.

- No entiendo; en la ciudad no hay jaurías…

- Acá no, pero en la zona donde vivimos nosotros sí. Por allá es casi todo campo.

- ¿Y está muy lastimada?

- Bastante.

Celeste gana la calle y apura el paso. Se pregunta si la campera será lo bastante gruesa como para que no la traspase un colmillo.


FIN